Somethin´to do with Death

Gallo and cock

El productor Chris Hanley, que hace tiempo fue tratante de arte, enseñaba una vez con orgullo una foto tamaño póster de Christina Ricci sobre la que Vincent Gallo había eyaculado. La corrida seguía ahí –toda seca y amarilla- sobre su mejilla. Hizo hincapié de que valía mucho más con la corrida.
La vida imita al arte..........

Eppur si muove

Y me proporciona mi vagina,mi coño,mi raja,mi sexo la guía espiritual en las noches de deseo,el motor de los días de asueto,el vórtice de las tardes invernales. Hipersexuada,camino entre dependientas de millas de oro,bulevares de extrarradio y fornidos descargadores de muelle,ajenos a mi furor uterino.
Me gusta imaginar en el pasajero de al lado como se sentirá la calidez de su polla en mi boca,o la turgencia de sus venas dentro de mí. Y rozar su pierna. Y que Dave me cuente que ha deseado y sentido,baboso señor Morton enjaulado en su vicio nefando, presentándose a cualquier niña a la salida de las divinaspastoras or something like this.....
Bsitos en la entrepierna (seas lo q seas).........

Hang ´em high

Y bajando mis niveles de azúcar lenta pero ineroxablemente,viendo la dulce combinación de luces y ecos de músicas que ubico en el horizonte de mi propia piel.Hablamos el domingo,tirados en la hierba,jugando a ser aire,chapuzones en la piscina.Tu desnudo,holandés errante,mojaba mi boca.Los pechos firmes y pequeños de tu amiga encendieron nuestro deseo.Las luces destellan raudas.Busco sin encontrar.Lamento mi vida,pero grito mi nombre.Eres estrella fugaz.El otro día,un cliente se murió.Rigor mortis.Azulada cara.Ojos en blanco.EL brazo vuelve a la posición original.
Quiero evadirme ya de todo ese mortal tedio.Hemos vuelto y la vida se apresura a darme la estocada final.

Oh,Tyger

Blake,imaginación e imagen.
Bsitos tiernos
EL TIGRE

Tigre, tigre, que te enciendes en luz
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
pudo idear tu terrible simetría?

¿En qué profundidades distantes,
en qué cielos ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Qué mano osó tomar ese fuego?

¿Y qué hombro, y qué arte
pudo tejer la nervadura de tu corazón?
Y al comenzar los latidos de tu corazón,
¿qué mano terrible? ¿Qué terribles pies?

¿Qué martillo? ¿Qué cadena?
¿En qué horno se templó tu cerebro?
¿En qué yunque?
¿Qué tremendas garras osaron
sus mortales terrores dominar?

Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas
y bañaron los cielos con sus lágrimas
¿sonrió al ver su obra?
¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo?

Tigre, tigre, que te enciendes en luz,
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
osó idear tu terrible simetría?

Los bosques de la noche
William Blake
Editorial Pre-textos
Precio: 3.750 ptas. / 22,54 euros

La tarde de ayer

Se nos ocurrió ir al Museo del Traje ayer.Un día sin coche.Metro,y más metro.Llegamos,y por supuesto,Dave no había mirado si era calle o avenida.Volví a recorrer el cementerio de la Complu,más agobiada que cuando perdía la juventud allí.No lo encontramos,asi que nos fuimos a comer.Coincidimos con un amable Santiago Segura en el restaurante, mientras despotricaba contra la crítica en general.
Lo mejor sucedió por la tarde.....Faunos y ninfas,camino al Fnac. Hay en la última planta la sección estúpidamente llamada libertina,y buscando algo una chica -ojos azules,boca jugosa,y bolsa de sephora-.Nos miramos Dave y yo.La recomendamos Las once mil vergas de Apollinaire.Duda,se ríe,se sonroja.Una sutil música,la de las entretelas.El arrojo y la bondad de las personas.Lo inesperado.Hace un tiempo,me topé con ella en el metro.Acariciaba mi mano muy bien.Se movía de maravilla.
A veces ,el enfermo desierto lleno de dolor que nos acompaña en la mañana deja a un lado su arena y se descubre tal como es.
Bsitos

Mental webs cleansed

Regalo!
Huxley,y su viaje iniciático e iniciador.Nos vamos de trip?

Wellkend

Y es borracha ya,ebria de conocimientos,cuando ves con mayor definición que sólo el caos nos vale como fuente de inspiración y de sabiduría.La pose de bête noire se apaga y se enciende,y ellos y ellas intentan escalar a una luna perdida de antemano.Un satélite que vaga muerto,lleno de añadidos y cortes que les dejan en tierra en su despegue vertical...Un gran concierto entre ángeles y demonios en tu cabeza,y la idea de subir a la barra y hacer lo que te dé la real gana.Las palabras a borbotones se agolpan en lenguas caducas,mientras tus manos miran mi escote.El deseo y sus oleadas,pelvis contra pelvis,frases roncas y manidas,pero efectivas,mezclas de humo y de simiente desbordada,y el corazón manda a tu delta :"expándete".
Y así,entre copas,posters codificados,bocas pastosas y pupilas desorbitadas,pasas el finde .... (luego ,añades que lo acabas leyendo un poco de Occam y listo).
Bsitos